Ambição madura

Já não somos mais com antes.
Mas, ansiamos por tal memória. 
E a vida, me parece tarde 
p'ra resolvermos nossa história. 

Carregamos no coração, um 
outro, distante e perdido tempo. 
Onde desejamos e perdemos. 
Onde verdades, não ensaiamos. 

De novo, rememoro sem este
objetivo de completar a releitura
por achar-me em vias tortuosas
de culpas que todo humano sente. 

(pintura de Anne Magill)

 

Morte do amor

 

Choro.

Para não dizer nada.

Para ser ouvida.

Seu corpo

se prepara, se afasta,

com nossas memórias

morrendo.

E neste 

momento, não parece

você, não pareço

eu.

(Pintura de Malcolm T. Liepke)

Divagações

Sem fôlego, é madrugada. Ele é alguém

que não se ouve.  

Então, de si mesmo, ele se aproxima

uma última vez (e não ver nada) 

Ele se inclina na cama, onde está

escrevendo sobre si 

mesmo… (e não ver nada) 

Não está na alegria de ninguém!? 

Não está na alegria de ninguém?

Pintura de Thomas Schultd

A janela, terna. À janela, profundo

A janela, terna. À janela, 

profundo. 

Estou descalço e sem

cortinas. 

Está tudo muito longe,

inclusive

eu. No quarto, sobre a cama,

dorme um sonho, 

sonho que não reconheço

ser meu. 

A janela, terna. À janela,

profundo. 

Pintura de Roberto de Mitri

Já se passou algum tempo

Já se passou algum tempo,
e eu me pergunto se a sua
atitude permanece a mesma:
Não me ver.

Eu baixei os olhos quando
te vi na rua, secretamente
doeu, uma vez que o único
a lembrar-se foi eu.

Já se passaram tantos
momentos em nossas vidas e
não estávamos juntos. Um
desperdício de horas.



(Pintura de Anne Magill)

O passado

É uma

tela que 

repintamos

na lentidão e

apreciamos 

sozinhos. 

Cores lacrimais

de tinta ferida.

Martirizadoras

pinceladas

na mémoria,

tela

solitária(mente)

Atentamos

muitas

vezes e,

pouco à vontade, 

sozinhos 

em nossa pele. 

(Pintura de Anne Magill) 

Após três anos

Como um oceano

vestido de luto,

nossa conversa

vaga e sem rumo.

Não é olho no

olho. 

Não é voz na

voz. 

Nem corpo no

corpo. 

Como um pulso

sem vida, e se

pulsa de novo: 

espasmos. 

Não é corpo no

corpo. 

Não é voz na

voz.

Nem olho no 

olho. 

Como um oceano

profundo e grande.

Sem sons e obscuro.

Um lugar estranho. 

Pintura de Steven Walker